Por fora, já desistiu. Por dentro, sempre descobre alguma desculpa para recomeçar.

Por fora, já desistiu. Por dentro, sempre descobre alguma desculpa para recomeçar.

Ando angustiada demais, meu amigo, palavrinha antiga essa, angústia, duas décadas de convívio cotidiano, mas ando, ando, tenho uma coisa apertada aqui no meu peito, um sufoco, uma sede, um peso, não me venha com essas história de atraiçoamos-todos-os-nossos-ideais, nunca tive porra de ideal nenhum, só queria era salvar a minha, ,veja só que coisa mais individualista elitista, capitalista, só queria ser feliz, cara.

Eu só peço a Deus que te proteja, te cuide, te guie. Eu só peço que Ele faça por você tudo que eu não posso mais fazer.

Sou desastrada. desastrada em primeiro lugar. Depois há uma enorme lista de defeitos: preguiçosa, geniosa, cabeçuda, egocêntrica, gorda, feia, má, grosseira e cruel. Ah, e mentirosa também. Essa última categoria inclui vários itens: falsa perda de visão, dores imaginárias que causam verdadeiros tormentos, lapsos inverídicos de audição, ferimentos inventados na perna, tonteiras fingidas, e outras doenças que não existem. Mencionei antipática?

Você me quer? Você cuida de mim? Mesmo que eu seja uma pessoa egoísta e ruim? Você me aceita e me dá a receita de como conviver com um monstro mesquinho e careta?

A resposta de tudo está em um sorriso.

Poderíamos casar, teríamos um apartamento, tomaríamos café as cinco da tarde, discordaríamos quanto a cor das cortinas, não arrumaríamos a cama diariamente, a geladeira seria repleta de congelados e coca-cola, o armário de porcarias, adiaríamos o despertador umas trinta vezes, sentaríamos na sala de pijama e pantufas, sairíamos pra jantar em dia de chuva e chegaríamos encharcados, nos beijaríamos no meio de alguma frase, você pegaria no sono com a mão no meu cabelo e eu, escutando sua respiração. Eu riria sem motivo e você perguntaria porque, eu não responderia, saberíamos.